Y el más esforzado entre los bravos
huirá desnudo el día aquel.
Amos

Yo te bien ame tu cuerpo,
yo te bien ame las palabras,
la palabra, la sonrisa tuya tan mía.   
Yo te busqué sudor de pájara delirio,
yo te entregué todo el cuerpo que soy
todos los ojos.
Seda adentro entré en ti, para flamear la bandera,
pulso que te llenó niña mía,
y te dejé un nombre que siempre te nombraba,
ocho letras en tres sílabas de fuego,
como un mantra,
desnudo pobre de mi espere que las nombraras,
y en cada letra que decías yo me armaba
en amor tuyo y te cantaba,
bastaba un día olvidar una
para que huérfano me hiriera la piel
y huyera desnudo.
Sólo bastaba olvidar una,
pero tú las borraste,
borraste una sobre la tierra,
para que la cubriera el polvo,
y ya no quedan ni los dedos.
Ahora ya no puede haber respuesta para ti,
ahora sólo el gran silencio
porque éramos y no sabías.

Un vientecito fresco o helado por las tardes
los bosques se pondrán dorados y los helechos
se confundirán con el color de los zorros y los pudúes
a veces se escuchará un cuerno de caza en la distancia
podremos recorrer en bicicleta la comarca si queremos
pero subiremos a las colinas y ahí nos daremos un abrazo
idos quedaremos en calma mirando
los caseríos en el poniente con la luna blanca
colgando como una herradura en la puerta del cielo
regresaremos a casa y los comentarios se volverán interesantes
hablaremos de cualquier cosa al azar de nuestros pasos
uno se detendrá y mostrará al otro un objeto encontrado
algo que tiene forma de algo
un gancho largo de palo que puede ser una escultura de Giacometti
una vieja bañera sarrosa que servirá para aguar las vacas
y que podrá ser un ready-made de Duchamp
la gente volverá también de sus trabajos
un pescador aparecerá de pronto
entre los cercados que bordean el camino
y ya se pondrá a hablar del enorme pez que se le escapó
en el “atávico rito de la pesca”
y nos acercaremos a ver el cubo de su paciente jornada
valdrá la pena la partida de pesca
y querrá regalarnos una perca de aletas rojas
llegaremos a casa y cenaremos una sopa caliente con pan del día
leeremos un poco antes de dormirnos
dejaremos el libro a un lado y nos abrazaremos de nuevo
como todas estas tardes ciudadanas
y te descubriré en la espalda una hoja seca de las colinas
y te volveré a abrazar
dudaremos si comenzar lo mismo de hace rato
lo mismo de las colinas
pero me dormiré a tu lado seguro de que el sol
mañana estará en el patio con los gallos y los pájaros.

La gente de Citerea se alumbra
con las pequeñas antorchas de las quiebraplatas
así caminan por las comarcas durante leguas sin sol;
Citerea es la aldea esbozada por Esenin
gobernada por sabios que se apoyan en firmes báculos de boj,
el hombre nace sin atributos
luego poco a poco va cercando sus dominios
con el costoso patrimonio de los sueños
que se traduce después en leyes justas que rigen la realidad;
el último presidente de Citerea fue un buhonero
se llamaba Marino Mazasi
vendía almanaques de Bristol, péndulos solares, caleidoscopios
y lapiceros-largavistas que fueron la fascinación
de los lectores de Raymond Roussel,
esos jugadores de go y armadores de rompecabezas,
tomadores de notas y observadores de vistas imprevistas
frente a nuestras costas que azulean de argumentos
dictándoles las escenas de su novela en alexandrinos perfectos;
los ciudadanos confiaron en este hombre de la estirpe de Hesiodo
que sabía de memoria o tenía inscrito en la palma de la mano
las caretas encontiladas que el platón de la luna pinta en el cielo,
el nombre del viento que se lleva los meses del año,
el ritmo de las mareas según el carburo amarillo de los faros
y el viaje de las anguilas al Mar de los Sargazos;
en el diccionario de la Real Academia de La Lengua de Citerea
el étimo de ciertas palabras se ha perdido:
corrupción / pacto / crimen
ya no existen y los estudiantes de Filología son enviados
a consultar los volúmenes infinitos de Isidoro de Sevilla
en bibliotecas subterráneas situadas en los arrecifes embrumados de Citerea;
el idioma citereano se aprende en ideogramas
virutas de palo santo, collages, palitos de corales
y gemas de las minerías nocturnas de los gnomos
arpilladas al fondo de un caleidoscopio,
el método también contiene las letras-dolmenes de Max Ernst,
la combinatoria de erres del poema de Robert Desnos a Rrose Sélavy, travestida y bien perfumada
practicando el ocultismo de precisión
en una esquina roja de la Ciudad R de Paul Klee
donde un organillero con su manivela monótona
musiquea en los melosos significantes de Gertrude Stein
une rose est un rose est une rose
la nostalgia insoportable entre las palabras y las cosas;
de igual manera el tablero prismático tiene integrado
amplios detalles del Grand Verre de M. Duchamp
y se cree que todo el Tractatus Logico-Philosophicus de Wittgenstein
puede reconstruirse a través de la gramática
cambiante de estos ideocromos,
un alumno virtuoso pudo leer claramente
bajo una avalancha milagrosa de vitrales trizados
la siguiente frase del Tractatus:
"Los límites de nuestra visión son los límites de nuestro lenguaje".

Tal vez eras tú a la que yo esperaba en algún corredor de mi infancia
cuando la nana cerraba las persianas frente al solazo
y de pronto se levantaba un frescor de cántaro al mediodía
como esa brisa suave que me regalarías años más tarde
para acariciar mis cabellos.
Tal vez eras tú a la que yo esperaba cuando llegaba la tarde
y me ponían en una mecedora en la vereda
y yo alegre porque era la hora que pasaba
un niño que vendía maní confitado
y madre decía que ya va a venir
que sólo se tardó por el calor
mientras yo esperaba divisando en la nada a ese niño de octubre
porque siempre he esperado algo en el tiempo
y cuando hace un calor así que le esconde los pájaros al cielo
me acuerdo del polvazal en la calle que volvía más lejana la espera
con el niño que nunca llegaba
porque el sol no lo dejaba salir a vender
o porque lo quería tener adentro para siempre.
Tal vez eras tú a la que yo esperaba cuando no tenía paisaje propio
y estaba solo como un zapato en la orilla de un viaje interminable
en otro país que no conoces
tan lejos de aquí, que me parecía que mi tierra
estaba compuesta de unas cuantas casas
con unas aceras que se detenían
ahí no más en las primeras matas de hierba de los potreros.
Tal vez eras tú a la que yo esperaba mientras soñaba ver salir el sol en medio de febrero
en Boronezh, cuando confiado y contra todo esperaba la primavera
que al fin llegaba frente a las ventanas humildes de nuestras komnatas
de estudiantes azorados por el largo invierno ruso.
Tal vez eras tú a la que yo esperaba en mi peregrinar de cuarenta años
hacia la tierra prometida para hacer un nido donde fuera amable la sonrisa.
Tal vez eras tú a la que yo soñaba
despierta y soñante, tormenta y tenaza
con toda la miel que cabe en la copa que vierte tu mirada de niña al infinito
en una terraza frente a la desnudez indolente de Poseidón
donde toda la tierra me sería prometida porque la habitarías tú y habría un pan sobre mi mesa.

Desde esa noche con los leños encendidos hasta hoy,
tiembla tu nombre en mis labios,
ya he guardado mi disfraz de fiera amanecida de nostalgia,
porque tu amor desatado me ha tejido en filigrana,
con tu mirada diciéndome todo,
mientras tu boca de miel me hilvana con su trampa.
Ahora ni el solazo me detiene
en el camino hasta tu patio tan lleno de flores
nada me detiene en esta tarde,
porque uno todo lo entiende
cuando camina con sabiduría.
Así camino hasta ti, hasta tu boca de miel
porque toda tu piel me quema,
y tus manos son mi jaula,
voy a ti porque no quiero bajar los ojos
del gran ojo estelar a la ceguera de la tierra,
voy a ti con la fértil semilla del coraje
desde que enroscamos el deseo y la saliva,
voy a ti, porque fui yo el que apareció
en la caja de Pandora
que no te atrevías a abrir, por todos los miedos,
voy a ti para ver la tensión de tus ojos
como una gata frente a las insinuaciones de la oscuridad,
cuando toda tu piel en aviso te hace gacela que intuye el peligro,
voy a ti y a tu piel, hasta ese ser sin unidad que es tan de diosa
porque desatas mis temblores,
y en ti pierdo mi cuerpo, y así siento que mi alma
navega hasta el tuyo para expandirse
y ocupar el palacio de tu piel que es lo más profundo que tenemos,
así mis ojos prendidos a tu cuerpo evaporan los sentidos
para llegar a la playa del tuyo en la hora en que el amor
rompe el limite de mi piel para hacerme distinto,
con mis raíces tendidas hasta el límite de tu bifurcado río.

que no se otoñen tus manos
porque en ellas está el límite de todo el universo,
que no se deshojen ni tus besos ni los sueños,
porque tu piel aún esta en mis dedos;
que no se otoñen tus manos
porque del polén de tus flores amarillas nace el ángel
que recoge cada día las palabras;
que no se otoñen tus manos
porque cada día te oigo y te toco los ojos
y de ti cada memoria es un abrazo,
que no se otoñen tus manos
porque yo sólo florezco en el jardín de tu pecho,
en tus ojos de almendra que iluminan;
que no se otoñen tus manos
porque yo sigo ovillado a tu táctica felina
y sólo abrazado a ti es que yo ruedo por el universo
camino hacia la tierra prometida.